LXVII. Poesía Muerta (¿De verdad debería morir para ser tan hermoso como para que haga ese título cómo el partir?)

Poesía Muerta (¿De verdad debería morir para ser tan hermoso como para que haga ese título cómo el partir?)

Escribir se ha vuelto una pelea de mayores complejidades,

Mientras palabras más jodidas uses, mayor eres para los inteligentes;

Podrás decir nada, pero decorarlo con merengue literario y se lo tragarán completo,

¿Es estúpido, no es así? Caer con lo que te digo solo por hacerlo lindo,

Estético y todo, pero será vacío sin nada que me dé algo de corriente.

Si hago algo distinto, si creo el nuevo testamento de aquí

Me tratarán como el Descartes de la época contemporánea:

Simplemente caer en el mismo mantra poética simplista de la época.

 

No tiene sentido, lo que escribo carece de profundo,

Parece una Mona Lisa creada por dogmáticos plagiarista;

No renuevo, no estoy construyendo, solo fantaseando ser artista.

Que tiempos vivos yo, donde crear solo se compone en reinventar,

Mis palabras saldrán en otros lugares, otros poemarios,

Y aun así la construcción general social dirá que no tengo ideales ordinarios.

Poemas muertos, poesía muerta, ¿Ahí caerá esto que ahora hago?

Desearía decir que escribo buscando refrescar el binarismo estigmatizado

De querer irse a lo blanco y negro, al optimismo como pantomima de aguerrido.

La guerra pronto llegará si nadie decide consumir la mierda que escribe cualquiera,

Y eso estará en el punto muerto de la directriz mundial porque ya nadie crea como quiera.

 

Picasso te daría un discurso, Da Vinci rediseñaría la arquitectura.

¿Yo que puedo llegar a hacer si solo creo algo que apenas se puede considerar lectura?

No quiero escuchar dilemas morales de tiempos pasados a mi sangre,

Quiero ahora dirigirme a la etapa donde pasaré a batallar cubierto vinagre.

Sin sentido, haciendo el dadaísmo mi rasgo cambiante,

No soy dadaísta, pero sentido y coherencia carezco por arrogante.

 

Amor, memorias, nociones, descerebrados.

Todo se recopila en cuatro distritos.

Me canso de hacer algo nuevo solo por hacerlos ilícitos.

Explícitos, armónicos, explosivos.

Solo descríbeme y llegarías a ver que mis poemas son solo delirios.

Que loca mente destrozada y jodida viviendo aquí por siglos.

Te diría que zopilotes revuelan y acechan arriba de mí,

Ojos que ven, ojos que deciden comerse cada parte irreal de mí.

No sé cómo llegaron ahí, pero te puedo decir como afronté no temerles:

Me hago el muerto de aquí hasta llegar a despertares,

Y aún con todo, haría poesías sentimentalistas para deteriorarles.

 

Cualquiera diría “la poesía está muerta”

Te lo acreditaría, te daría una palmada.

Acabas de descubrir la sazón de la receta secreta

En la forma de reanimar anímicamente a un poeta:

Dales un sentido por el cual afrontar

Con versos que nadie llegaría a pagar

En escucharlos ni en sirenas del fin por acercarse,

Fin del mundo, el alma de un poeta por agravarse.

 

Todo rima, nada convive.

Me quemo por estar aquí decidiendo que sonará mejor,

Que llegará a darle un ritmo para no morir de mediocridad.

Todo se arregla creando un ritmo, una música con peculiaridad,

La puedes vender, y tendrá el mismo valor que el acta de independencia,

Nada más que el privilegio de decir “Antes esto era mío”

Es estúpido el patriotismo estancado del siglo 20 en las escrituras en decadencia…

Ahí estarán las mías de seguro, no te voy a negar.

 

Poesía muerta, una burda difamación de creerse la última gota de agua en África,

Reavivar un alma muerta es imposible, ¿o que me dirás tú si de magia oscura no la valida?

Decirle así a la poesía es decir que los Republicanos en Estados Unidos han decaído:

Nunca llegaron a la cima, solo una bomba de humo de Irak, sitio que ha caído.

CUALQUIERA PUEDE CREAR ARTE, Y ESO ES LO QUE ME HARTA DE CREARTE, POEMA,

DESEARÍA DECIR QUE CRECÍ APRENDIENDO EN LA VIEJA CHINA CON CONFUCIO,

PERO EN REALIDAD LO HICE DE LOS POEMAS MÁS IRRESPETUSOS DE SITIOS.

Eso podrá crear cualquiera, y todos aplaudirán la simpleza de conjugar palabras.

Cosas de escolaridad que pensarán son las derivadas de la lengua española y de las que tú quieras.

Hacer bonito un poema y darle un sentimiento es cansado por quienes intentan encimarse.

Pero ellos son igual la mierda que genera bandos metiendo su burdel político para creerse

La nueva generación de escritores que cambiarán la verdad y el sentido de muchos poemas.

 

…No sé, siento que regresamos a la Alemania Nazi con tan solo pocas comedias.

Donde cualquiera protestaría y se convertiría en jabones para mercancías,

Es inhumano, vivimos a veces creyendo que todos lo serán por mera fe inestable.

Abrazando a nuestras progenitoras, deberíamos desconectar el cable

Para llegar a un balance entre la verdad absoluta y la cortina de humo infumable.

Feliz día de la madre, supongo, quememos librerías por tales hazañas

De viejos inclementes por creerse superior a los demás leyendo basuras literarias.

Paulo Coehlo, así es, te estoy hablando ahora mismo, novelas malditas.

 

Musa, amor, flores.

Fin, posesivo, triste, acabado.

Quítense esa mascara de tristeza, escritores,

Dejen excavar su potencial sin sobre pensar los valores.

Escribimos porque es la herramienta más fuerte en estos tiempos horribles.

 

La literatura es el sitio seguro de gente que busca sentido a otros,

Es la ironía de escribir y ser escrito;

Que cualquier puede escribir hasta por la mierda que acaba de sacar del excusado,

O dejarse analizar psicológicamente para ser escrito como el que más tragedias ha pasado,

Y sí te soy lo más realista que puedo llegar,

Siento que encajo al segundo grupo sin exagerar.

-(¿A esta altura necesito decir quien lo creó?)

Me encantó como esta idea se desarrolló y como terminó siendo un poema con el cual tuve tanta diversión de escribir, y sobre todo, algo lo cual pocas veces he intentando experimentar en mi escritura.

Mis inspiraciones, en este caso, son del mismo calibre a mi intento pretencioso de escribir algo trasgresor, pero que sea una llamada de auxilio. Will Wood es el mayor exponente para mi intención a escribir esto, me encanta su forma tan creativa y aún así compleja de metaforizar cosas que resultan poco coherentes, pero mientras mayor indagas, todo conecto como trozos de letras en una sopa hecha en casa. Así, más o menos.

La escritura, siento, es el mejor medio para expresar lo que en nuestra cabeza llamamos discursos, oraciones, y palabras; y el mejor medio para compartirlo como ahora es el internet potencia mucho a que podamos desarrollar mejor nuestras capacidades literarias en la actualidad. 

Pero... siento que en cualquier momento la literatura caerá en trozos si nadie intenta salvarla ni dar un socorro con voz jocosa.

La basura literaria ha ido aumentando exponencialmente, o en muchas maneras, se ha politizado para la conveniencia de cada círculo social para hacer la antítesis de una regla dorada en la escritura: todo escrito puede ser apolítico. La política le ha dado esa cruenta sangre que la gente imbécil llama "adoctrinamiento" y no digo que estén del todo mal en esto. Después de todo, creamos la biblia y creamos el manifiesto comunista. Cualquiera escrito con alguien tan psicópata puede hacer que las futuras generaciones terminen peor que otras. Aún así, impartir conocimientos no es lo mismo que adoctrinamiento, y esa mierda es la que hace estúpidos que creen en la teoría sin fundamentos que el mundo lo dominan la gente con testículos dorados.

Amo escribir, amo leer, pero odio la gente que escribe sin percibir. Si creas algo, lo amas por ese intento, y su mensaje que tú creas por darle "ese" algo, es triste; pero es un conocimiento con el cual se debe convivir. 

"La poesía está muerta". Estúpido raciocinio, la poesía vive su mejor época por el simple de hecho que puedes subirla y todos pueden conocerlas sin tener que buscar privilegios en duques, adinerados o famosos. Así que, este es un desahogo de varios hechos que me generan un magnicidio cerebral.